воскресенье, 12 октября 2014
Автобус не спеша ехал по мокрой дороге. Немногочисленные пассажиры двигались на остановках. Внутри было зябко и сыро.
За окном мелкий дождь превращался в редкие снежинки. Они наводили пургу, растворяясь едва коснувшись земли. Через грязное стекло город казался унылым и понурым.
Я хорошо помнила эти сменяющие друг-друга постройки и повороты маршрута.
Уже пол года прошло с тех пор как я проезжала по нему дважды в день. С тех пор, как это автобусное путешествие разделяло 2 моих мирка.
Они двое здесь со мной, и от этого как-то легче. Они не значат для меня слишком много, и уж конечно никогда не станут значить того, чего стоит мне он. Но они отгоняют моё одиночество, и я чувствую благодарность за это. Они не видят дальше троллейбуса. Одна уткнулась в книжку, другая заткнула уши глупой песней и вперилась перед собой.
Я ищу его взглядом. Он призраком посещает меня время от времени. Этот город не так уж велик, и разуму кажется что наша случайная встреча невозможно. Но я столько раз видела его на этих улицах, что он мерещится мне повсюду одновременно. Быть может он вовсе в другом конце. Быть может его уже и след простыл. Но я предпочитаю неведение.
Я боюсь в самом деле увидеть его. Я хочу увидеть его. Может совсем немного издали. Это жало было бы лучше нарастающего помешательства.
Берёзовая роща, где облетевшие листья слетели к их подножью оголив на показ белеющие стволы. Магазинчики и кафешки почти такие же как я их помню. Чуть подновили слезшую краску. Вот и наша остановка. На улице холодно, и густой снегопад залепляет глаза. Тяжелые ресницы застят дорогу.
Ряды стеллажей отвлекают меня, я забываюсь, словно бред отступает на время. Будто я и не помню вовсе как мы были здесь вдвоём. Сейчас так много людей. Я быстро устаю прошаривать толпы глазами, и наступает усталое безразличие. Его здесь нет. Пусть так и будет.
Они ничего не заметили. Не заподозрили даже. Пусть так и будет. Кому какое дело. Для меня это всего лишь чёрное прошлое. В сером настоящем.
За окном мелкий дождь превращался в редкие снежинки. Они наводили пургу, растворяясь едва коснувшись земли. Через грязное стекло город казался унылым и понурым.
Я хорошо помнила эти сменяющие друг-друга постройки и повороты маршрута.
Уже пол года прошло с тех пор как я проезжала по нему дважды в день. С тех пор, как это автобусное путешествие разделяло 2 моих мирка.
Они двое здесь со мной, и от этого как-то легче. Они не значат для меня слишком много, и уж конечно никогда не станут значить того, чего стоит мне он. Но они отгоняют моё одиночество, и я чувствую благодарность за это. Они не видят дальше троллейбуса. Одна уткнулась в книжку, другая заткнула уши глупой песней и вперилась перед собой.
Я ищу его взглядом. Он призраком посещает меня время от времени. Этот город не так уж велик, и разуму кажется что наша случайная встреча невозможно. Но я столько раз видела его на этих улицах, что он мерещится мне повсюду одновременно. Быть может он вовсе в другом конце. Быть может его уже и след простыл. Но я предпочитаю неведение.
Я боюсь в самом деле увидеть его. Я хочу увидеть его. Может совсем немного издали. Это жало было бы лучше нарастающего помешательства.
Берёзовая роща, где облетевшие листья слетели к их подножью оголив на показ белеющие стволы. Магазинчики и кафешки почти такие же как я их помню. Чуть подновили слезшую краску. Вот и наша остановка. На улице холодно, и густой снегопад залепляет глаза. Тяжелые ресницы застят дорогу.
Ряды стеллажей отвлекают меня, я забываюсь, словно бред отступает на время. Будто я и не помню вовсе как мы были здесь вдвоём. Сейчас так много людей. Я быстро устаю прошаривать толпы глазами, и наступает усталое безразличие. Его здесь нет. Пусть так и будет.
Они ничего не заметили. Не заподозрили даже. Пусть так и будет. Кому какое дело. Для меня это всего лишь чёрное прошлое. В сером настоящем.
четверг, 02 октября 2014
Мне не нравятся люди. Не нравится их безмозглое желание сбиваться в стадо. Не нравятся те, кто считает вершиной желаемого посильней замеситься в серой биомассе. Не нравятся и те, кто хочет быть её эпицентром. Не нравится их тупость. Даже не глупость не недостаток образованности, а тупость души. Урвать кусок побольше, повертеться перед зеркалом, посотрясать воздух отвратительным шумом.
Не нравятся их бесконечное нытьё и нескончаемые примитивные желания.
Они кажутся мне абсолютно пустыми. Как банка без дна. Всё что попадает внутрь сразу вываливается наружу. А внутри ничего. Вакуум безмозглости.
Но есть то, что бесит меня больше них. Моё собственное желание с кем-нибудь поделится тем, что есть внутри. Время от времени возникающая необходимость выместить что-нибудь наружу из переполняющих эмоций событий и мыслей.
Есть, конечно, бумага. Можно записать туда, а потом спрятать, выкинуть или съесть. Но это не то. Не помогает.
В один из таких приступов социальности я нашла это место.
Здесь так много дневников. Таких разных. Для всех желающих.
И мне кажется, это отличное решение.
Не нравятся их бесконечное нытьё и нескончаемые примитивные желания.
Они кажутся мне абсолютно пустыми. Как банка без дна. Всё что попадает внутрь сразу вываливается наружу. А внутри ничего. Вакуум безмозглости.
Но есть то, что бесит меня больше них. Моё собственное желание с кем-нибудь поделится тем, что есть внутри. Время от времени возникающая необходимость выместить что-нибудь наружу из переполняющих эмоций событий и мыслей.
Есть, конечно, бумага. Можно записать туда, а потом спрятать, выкинуть или съесть. Но это не то. Не помогает.
В один из таких приступов социальности я нашла это место.
Здесь так много дневников. Таких разных. Для всех желающих.
И мне кажется, это отличное решение.
среда, 01 октября 2014
Мысли в голове живые. Они рождаются, или приходят из вне, но живут только в мысленном пространстве человеческого мира. Они не такие как мы. Они могут занимать собой всё место внутри нас. Могут затихнуть, расствориться на время, а затем вспыхнуть с новой силой. Они могут быть как болезнь. Могут быть и облегчением, как глоток живой воды. Могут разъедать изнутри как кислота и яд. Могут свести с ума заставляя раздирать голову в кровь пытаясь их вытащить вон. Могут проникнуть в субъективную реальность и разукрасить её по своей воле.
Но есть мысли, которые рождаются в нас. Они самые драгоценные. Они наша плоть воображения, живые, взращиваемые нами и порой выпускаемые а пределы нашего созидалища.
Мы их породители. Но без почвы их жизни они задохнуться и погибнут.
Потому я хочу о них позаботится. Поселить их здесь на кусочке кибер пространства. Чтобы они смогли выжить. Застыть в мгновении вечности. Обрести бессмертие.
Но есть мысли, которые рождаются в нас. Они самые драгоценные. Они наша плоть воображения, живые, взращиваемые нами и порой выпускаемые а пределы нашего созидалища.
Мы их породители. Но без почвы их жизни они задохнуться и погибнут.
Потому я хочу о них позаботится. Поселить их здесь на кусочке кибер пространства. Чтобы они смогли выжить. Застыть в мгновении вечности. Обрести бессмертие.